Пробита осколками серая крыша,
Пожарищем сбита сухая трава...
Кто эти картины жестокие пишет?
Война. Ну когда же была ты права?
Война, что пришла к нам тогда, в сорок первом,
Война, что пришла спустя семьдесят лет.
Всё те же слова о фашизме прескверном,
За ту же свободу сражался мой дед.
Такою же болью пропитано небо,
Всё тем ж слезами залита земля.
Но так же важна и ценима Победа,
И будет Парад, как тогда, у Кремля.
Мы эту Победу вовек не забудем,
Мы помним как деды сражались в тот час.
Их подвиг мы также отстаивать будем,
Теперь уже внуки - герои у нас!
Пожарищем сбита сухая трава...
Кто эти картины жестокие пишет?
Война. Ну когда же была ты права?
Война, что пришла к нам тогда, в сорок первом,
Война, что пришла спустя семьдесят лет.
Всё те же слова о фашизме прескверном,
За ту же свободу сражался мой дед.
Такою же болью пропитано небо,
Всё тем ж слезами залита земля.
Но так же важна и ценима Победа,
И будет Парад, как тогда, у Кремля.
Мы эту Победу вовек не забудем,
Мы помним как деды сражались в тот час.
Их подвиг мы также отстаивать будем,
Теперь уже внуки - герои у нас!
