Кому-то слёзы, нищета и боль,
Кому-то хворь всё без конца и края,
Иль славы со тщеславием юдоль.
Мы все несёмся, как шальные птицы,
Чего-то жаждем, гоним, тормошим.
А вот хромающему нужно ль торопиться?
Он всех счастливее: ведь он не согрешил.
Никто не знает, где твоя удача:
Где плен страстей или больничный дом.
Всё, что имеем, потерявши - плачем,
Но часто плачем вовсе не о том.
В болезни тяжкой, сникнув от бессилья,
Мы постигаем Вышний Идеал.
Благодарю, что надломил мне крылья,
Спасибо, Господи, за то, чего не Дал.
