Стихи нельзя писать, они приходят сами,

как музыка с небес, как ангел во плоти.

Восторг или печаль становятся стихами,

а ты лишь успевай на лист перенести.

Не каждому дано, не каждому приходят

крылатые слова, способные прожить

столетия ночей, закатов и восходов,

влюбить в себя зарю и растопить гранит.

Творцы великих строк не жаловали время,

мечтая угодить властителям чинов.

На острие пера не прихоти богемы,

а горе и печаль истерзанных веков.

Поэтому живут Высоцкий и Есенин,

Набоков и Булат, Багрицкий и Бальмонт

в сердцах и на устах десятков поколений,

кому не по душе разнузданный бомонд.

Не стоит осуждать за трудные дороги

и мелкие грехи творцов бессмертных строк.

Прощают небеса целованного Богом

за то, что на земле он истинный пророк.

***