Превращаясь в Гобсека, влезаем в комод, тащим в дом ерунду, а выносим тепло. Привыкаем к авто, на ногах – занесёт, но мечтаем, чтоб каждое утро везло.
Уменьшается стол для незваных гостей. Закрываются двери на сотни замков. Неземные желанья становятся злей, отвыкая от песен вечерних сверчков.
От запрятанных кладов не станешь богат – наживное по капле уйдёт всё равно. В позолоченной клетке не клят и не мят, только кто же под старость предложит зерно?
Лучше в тесной лачуге накрыть для друзей перекошенный стол и пропеть до утра… С верным другом и в стужу намного теплей, а любовь усмиряет шальные ветра.