Далеко от родного погоста
Есть клочки православной земли –
Вечный сон пал на русские кости,
Что покой на чужбине нашли...
Ветерок не ковыль там колышет,
Им не русские песни поёт.
Австралийское солнце там пышет,
Беспощадно палит и печёт.
Но бывают деньки золотые,
Или тёплой вечерней порой,
Слышно пенье - молитвы святые:
«Боже, душу скитальца покой...»
И тогда, повторяя как эхо,
Эвкалиптовый шорох ветвей,
Кукабарра раскатистым смехом
Словно горько заплачет о ней...
Только пенье несётся всё шире,
Примиряя страданье души –
Ничего нет прекраснее в мире
Скромной русской молитвы в тиши...
Наши деды, отцы – её слышат.
Они вновь обретают покой.
И, быть может, им снится: колышет
Своей зеленью дуб вековой...
Или, может, к родному порогу
Их молитва опять привела:
Не к степям и берёзкам, но к Богу...
Наша родина – только одна...
Далеко от родного погоста
Есть клочки православной земли –
Там покоятся русские кости,
Вечный сон там скитальцы нашли...
© Тамара Малеевская.
Брисбен.