
На денёк бы возвратиться
в заповедные края,
где цветёт злата-пшеница…
Только жаль, что не моя.
Не мои теперь деревья
под окошком, и чаи
в этом доме без сомненья
тоже стали не мои.
Возвратиться? Но навряд ли
встретит юность у ворот
и девчонка в белом платье
вряд ли в доме том живёт.
Время выкосило травы,
по которым я ходил,
и развесистой дубраве
вряд ли нынче буду мил.
Пусть во сне приходят сами
дом саманный у реки,
стол дубовый с пирогами
из особенной муки;
раскудрявые деревья,
пёс соседский заводной,
что друзьям на удивленье
много лет считался мой.
***