Летишь по свету за удачей, мечтаешь время обогнать, не замечая, что портачишь, перенося мечты в тетрадь. За счастье призрак принимая, себя пакуешь в пустяки в надежде выклянчить у мая удачной рифмы для строки.
Насытив душу бездорожьем, виски подкрасив серебром, перемещая осторожно года счастливые в альбом, осознаёшь – в лохмотьях рубищ пора не верить в чудеса и врать себе, что не забудешь, какого цвета небеса.