Картину мира рисовал

Один непризнанный художник…

Реальный мир, его финал

Он предрекал, он чуял кожей…

Людское горе и войну,

И нищенское прозябанье,

Как образ, бывшую жену

И непрощённое прощанье…

Художник правду рассказать

Старался людям, в ней вся сила!

Так охватил его азарт…

Но чёрной краски не хватило.

Расстроился: «Ну как же так?»

Лишь бесполезные белила

И слишком светлые цвета

Кюветки украшали мило.

Неподалёку рисовал

Свой мир ещё один художник:

Веранду, старый самовар,

Цветы и моросящий дождик.

Уютом веяло с холста.

Так захотелось чашку чая

Взять в руки, и остаться там…

Что он поплыл, поплыл мечтами!

Палитра мастера была —

Как у него — полупустая,

Закончить ножки у стола

Как раз белил и не хватало.

А чёрной краски — моветон —

Ни разу не коснулся кистью,

И на обмен таких цветов

Коллега сразу согласился.

Вернулся правдоруб к холсту,

Чернить людей на нём продолжил,

Но стало вдруг невмоготу…

Уют веранды был дороже.

Закончил холст и… разорвал,

И сжёг в костре весь этот ужас.

Жена его была права,

Он не хотел ту правду слушать.

А мир, он мир для всех такой,

Какой мы для себя рисуем,

Черним, светлим своей душой,

Порой, переборщить рискуем.