За неоновым счастьем летит мотылёк.
Романтичное - прячет себя между строк.
А привычно-своё, прижимаясь к плечу,
согревает дыханьем святую свечу.
Незаметное рядом –
летим за моря.
Там же лето бушует в конце января
и не видно, как дома на ветках ольхи
не серёжки цветут, а ночные стихи.
Очаруют пейзажем Ван Гог и Дега.
Но красивей в сто раз под луной берега
седовласого Дона и бурной Куры,
что даруют прохладу сезону жары.
Необычное манит, своё же молчит
и не тянет его в невесомость орбит.
Увлечёт в поднебесье, а там горячо,
и спасает от глупости третье плечо.
Через годы виднее, не видно в упор.
И не время страшит, а её приговор.
Если счастье земное своё уберёг,
то спокойно взойдёшь на прощальный порог.
***
