Курлычут мысли о своём, взлетая в небо косяком, покинув утром сонный дом… Но их не слышат ни тот, кто в этом виноват, ни золочённый листопад, ни тени прошлого, что спят под старой крышей. Умчатся мысли и опять придётся медленно вставать, меняя тёплую кровать на день грядущий. Что не воротишь – отпусти из перегруженной груди, оно осталось позади - в житейской пуще. Приходит день, уходит ночь. Что невозможно превозмочь, пускай само уходит прочь за повороты. И если Богом суждено открыть с утра своё окно, не поступайте неумно на новом взлёте.