ИЗ-ЗА ТЕКСТА
Мир перекрашивался в тон
Новопришедших поколений.
Слабели царь, и вор, и гений,
Судов расшатывался трон,
Наук чернились постулаты,
Семьи менялся должный быт,
И каждый пятый стал распятым
И каждым третьим позабыт.
В подвальной страсти пеленах
След слова всякого терялся.
Колосс на глиняных ногах
Стоял и пасть не собирался.
Он сверху на народ глядел
И был не в силах видеть лица.
Листались старые страницы
Под уходящий передел.
Эпоха жатвы наступала,
Но плевел затянул поля,
И было слышно, как стонала
Неплодородная земля.
И всяким мудрым понималось,
Куда дорога приведёт,
Что не дотянет свой полёт
Та, что без вожака осталась,
Птиц стая. Слишком он не прост,
Путь через синие просторы.
Ни натиском и ни измором
Его не взять; ни в брод, ни в мост
Не дотянуть до точки схода
Ответа с разногласием.
Начало нового исхода
От некогда держащих стен
Пришло, и страны пошатнулись,
Из тени вышли дележи,
И в картах новые межи
Вдоль старых сеток потянулись.
Всяк мудрый не спешил отцов
Покинуть верные палаты,
Но власть кормила мудрецов,
И мудрецы пленились златом,
И стали в золоте они,
И плакал ангел, видя это,
И слабил рвения ремни,
Но ни в бездомных, ни в поэтах
Он должных слов не находил
И не улавливал свеченья,
Лишь тяжкий выдох отреченья
Их сердцем он своим ловил.
Устало сложенные крылья
Чурались даже ветерков,
И был, как никогда, бессилен
Эпох хранитель и веков.
11 января 2017
ИСКУССТВО БЕЗ ТВОРЧЕСТВА
Я смотрел на искусство, смотрел, как оно
Превращалось из времени жизни в пространство!
Пахло тёртым самшитом и сладостью странствий,
И втекала закатная бронза в окно,
И рассветная медь растекалась по дому,
И полночная сажа чернила постель…
Я смотрел на искусство, минуя законы,
Как глядит на судьбу молодой менестрель.
Я смотрел на искусство, на то, как неслышно,
Восхитительно плавно струилось оно
Черно-горьким, рубиновым, огненно-рыжим,
Терпко-жгучим и приторно-сладким вином.
Я смотрел, как оно на глазах изменялось,
Как хлестали намокшие крылья ветра,
Как из глины желание в страсть вылеплялось,
Как струилась, стекала кровь из-под пера.
Я смотрел и вдыхал пересыщенный запах
Табака, благовоний и пыльных витрин -
Тех искусств, что взрастил на мечтах своих запад,
Что восток на своем созерцанье вскормил.
Я смотрел на искусство, на то, как сверкали
Юных львов ненасытных глаза и клыки,
И орланы, из пен океанских взлетая,
Рвали рыб серебро, не щадя, на куски.
Я смотрел на искусство – на пепел и мрамор,
На безжалостный танец нагой красоты.
Я смотрел, как стекала надменная лава
И с шипением жгла строф невинных цветы.
И сцеплялись таланты в безжалостной схватке,
Высекая огни озарений мечом;
И сдавало натаск свой, теряло повадки
Не привыкшее быть под пятою зверьё.
Я смотрел на искусство, на то, как свобода
Прорубала в навязанном рабстве пути,
Но душила свободу вертлявая мода
И пыталась шажками до звёзд доползти.
Я смотрел на искусство – на век двадцать первый! -
И в движениях тела его узнавал
Все повадки, все верные блажи манеры
Века прошлого - века, в котором мир пал…
10 января 2017
Терентiй Травнiкъ