Что-то во мне живое, что-то во мне взлетает,

Возвышенное такое, глупая я, не знаю.

Только мне плоть - оковы, шкура греховной грязи,

Хочется скинуть её бы, если б внутри - другая.

Но от избытка сердца, этих падений бездна,

Значит в душе несмирной, для чистоты нет места.

И рвусь в глубину, как в келью, толком себя не зная,

Может оно к спасенью, то, что так больно взлетает?!