На лугу, где жил Мотылёк, было много цветов: и скромных, не выделяющихся ничем, и прелестно нежных, и вызывающе ярких. Но когда он поднимался в воздух, они все устремляли свои взгляды на него. Казалось, что каждый зазывал к себе. Мотылёк в самом деле был необыкновенно красивым. К тому же ещё и был молодым, а значит, очень мечтал о любви. Он искал её всюду. Порхая с одного цветка на другой, он замечал, с какой радостью его везде встречали, и как часто нашёптывали: «Останься со мной... останься со мной...» А некоторые цветы, когда он беспечно пил предложенный ими нектар, пытались даже закрыть свои лепестки, чтобы удержать его подольше.

И был среди этого пёстрого множества на лугу ещё один цветок, не краше всех, а мудрей и нежней других: ненавязчивый, не посягающий на свободу Мотылька, не намекающий о своих чувствах к нему. С ним всегда было легко. Потому-то вечерами Мотылёк и стремился к нему, чтобы поделиться своими впечатлениями, рассказать о приключениях, удачах и неудачах. Цветок слушал его, плавно покачиваясь на своём высоком стебле, отчего Мотыльку всегда становилось спокойно на душе, и он безмятежно засыпал.

Но едва лучи солнца отгоняли ночную прохладу, как он вновь отправлялся на поиски того единственного цветка, которому хотел бы отдать всю нежность и теплоту сердца. Так проходил день за днём.

И вот однажды, прилетев под вечер на заветное место, он почему-то не обнаружил своего доброго друга. С беспокойным чувством Мотылёк ещё раз облетел луг. Даже поднялся повыше, чтобы лучше было видно, но всё напрасно — цветок как в воду канул. Мотылёк опустился на тонкую травинку, и вдруг почувствовал, как горестным чувством утраты наполнилось его сердце, и тут он понял, что тот единственный цветок, о котором всегда мечтал, находился всё время рядом. А теперь его не стало. Ощущение потери было так велико, что яркий луг показался ему бесцветным и неинтересным.

Вот ведь как бывает иногда.