* * *
Хрупкий сон разбивает выстрел.
Очень близко. За ним – другой.
И вся жизнь твоя быстро-быстро
с колокольчиком под дугой
вскачь несется перед глазами.
Врут, что в гибели есть восторг.
Распластавшись под образами:
«Боже», - думаешь, - «Ну за что?»
А когда стрельба затихает,
встанешь призраком у окна.
«Слава Господу, запятая,
то «братки» шалят, не война».
Утро вечера мудренее.
Над отчизной солнце встает.
Жизнь добра. Тепла батарея.
Канарейка в клетке поет.