Седые травы в белых росах
Туман вуалью льнёт к воде,
Светает... Заплетают косы
Березки, там, на бугорке.

Пруд отражает мякишь белый
почти растаявшей луны,
Стриж—одинокий, оголтелый
Полетом разгоняет сны.

Июльский пыл в рассветной дрёме,
И я встречаю новый день,
И тишина, котом в истоме
Прильнула и легла, как тень...