На фронте он «грешил» стихами
И позывной имел - «поэт»,
И ранен был в бою с врагами
Он тяжело в расцвете лет.

Бойцы сочли его «двухсотым»
И сразу не смогли забрать,
А он беззвучно звал кого-то
И не хотелось умирать.

Как будто выкован из стали,
Он жить неистово хотел,
Но в небе ангелы летали
И жизни видели предел.

Остаток сил вложив в молитву,
Он о спасении просил.
А рядом продолжалась битва
И « Град» без устали палил.

Едва прикрытый камышами,
В воде он кровью истекал,
Часы так медленно бежали,
Но ночь прошла и день настал.

И он вернулся, тьму изведав,
Любовью Господа храним,
А « командиры в пыльных шлемах»
Стоят уставшие над ним.

И в этот миг ему казалось:
В душе звонят колокола,
А жизнь поэту улыбалась
И в долгий путь его звала.