Не достучаться, не пронять народ наш словом,

Для нас доходчивей окажется война;

И в сердце русском, к жертве неготовом,

К наживе жажда лишь, увы, видна.

Приспело душ растленных время,

Не ставим честь свою ни в грош,

И губит русских нынче племя

Не вражий меч – порок и ложь.

Дряхлеет совесть, Бог – в забвеньи;

В молитве черпать силы не привык,

Слабеет русский дух, в пренебреженьи

Живительный, священный наш язык.

Засилье пошлости и чувств, и нравов низких,

Кто вспомнит о величии былом?  

О временах, далёких нам и близких,

Что кажутся не более чем сном?