Она летать умела на метле,
И каждый вечер, раздеваясь до нага,
В свой путь ночной спокойно отправлялась;
И под луной до утренней зари
Ей серенады ветер трепетно слагал.
А пред рассветом, вдоволь налетавшись,
Она спускалась снова на балкон;
И юный ветер тихо тяжело вздыхал.
А днем - все так как у людей обычных.
Но как-то ночью, воздух бороздя,
Она летала, ветер так же трепетал.
Вдруг, по аллеечке идет неслышно
Седой, в скуфье, в подряснике простом,
С крестом серебрянным, священник-старичок.
Она пред взором батюшки предстала;
И крестным знамением осенил
Ее отец, воскликнув: "Да воскреснет Бог..."
И вот - она с метлы своей упала...