Сквозь облака проблем чужих скитаний,

В их толчее, и я несу свое,

Надеясь, что плохое не престанет,

Все бережу привычный мне район,

Где мимо рынка – только по дороге

Мишенью огнестрельных пуль-машин.

Для них остаться лучше недотрогой...

Милее тесный рыночный кувшин.

Зажмурюсь я, и пусть несет теченье.

Людей любя, доверюсь и толпе,

И облако мое в одно мгновенье

Вольется в общий ценовый напев.

Когда же жерло длинного кувшина

Меня сольет в какой-нибудь кювет,

Я обнаружу, что стоят машины,

А переход зажег зеленый свет.