И балаклавы становятся белыми,
Если соратником снег.
Только вот ноги сырые под берцами,
Снять их - возможности нет,
Если неделю в окопах под пулями,
В слякоть, в морозы – ползком.
С полем обнимешься, клацая скулами,
Давишься черствым пайком.
Мысли о жизни, порой невеселые,
Скроет чужой маскхалат
Белый и грязный…
Как жаль эти села мне,
Что предстоит вызволять.