Превращаясь в Гобсека, влезаем в комод,
тащим в дом ерунду, а выносим тепло.
Привыкаем к авто, на ногах – занесёт,
но мечтаем, чтоб каждое утро везло.
Уменьшается стол для незваных гостей.
Закрываются двери на сотни замков.
Неземные желанья становятся злей,
отвыкая от песен вечерних сверчков.
От запрятанных кладов не станешь богат –
наживное по капле уйдёт всё равно.
В позолоченной клетке не клят и не мят,
только кто же под старость предложит зерно?
Лучше в тесной лачуге накрыть для друзей
перекошенный стол и пропеть до утра…
С верным другом и в стужу намного теплей,
а любовь усмиряет шальные ветра.
***
