Версия для печати
За неоновым счастьем летит мотылёк.Романтичное - прячет себя между строк.А привычно-своё, прижимаясь к плечу,согревает дыханьем святую свечу.Незаметное рядом – летим за моря.Там же лето бушует в конце январяи не видно, как дома на ветках ольхине серёжки цветут, а ночные стихи.Очаруют пейзажем Ван Гог и Дега.Но красивей в сто раз под луной берегаседовласого Дона и бурной Куры, что даруют прохладу сезону жары.Необычное манит, своё же молчити не тянет его в невесомость орбит.Увлечёт в поднебесье, а там горячо,и спасает от глупости третье плечо.Через годы виднее, не видно в упор.И не время страшит, а её приговор.Если счастье земное своё уберёг,то спокойно взойдёшь на прощальный порог. ***